Me excedo.

Esto pasará. Como pasarán los recuerdos, tus caricias, tus besos. El miedo a perderte, a olvidarte, a que me olvides. Como pasará cada noche, descifrando gestos y miradas. Tu voz, las palabras, los silencios. Como pasarán las ganas de tenerte, de encontrar tus manos en mis manos. Y despertar cada madrugada con otro intento que fue rechazado en mis sueños. Pero esto pasará. Como pasará cada día, cada lugar donde estuvimos. Tu música y mi letra, mis palabras y tus silencios. Como pasará este hábito constante de extrañarte, esta distancia entre tus labios y mis labios. Esta historia, tu historia, mi historia. Pero qué más da, si yo lo sé, esto pasará.

las palabras son basura

armas gastadas por el uso inofensivas

como una navaja de papel de aluminio

(La Navaja, poema de Las Afueras, P. García Casado)